Chor und Orchester reisten im Rahmen eines Austauschprojekts vom 22. bis 29. April 1974 nach Wales, untergebracht bei Gastfamilien. Vor Ort wurde, z. B. in der katholischen Kirche von Llandridodd, fleißig geprobt.

Einer Reihe von Auftritten unter Leitung von Hubert Ehret folgten meist gesellige Empfänge, bei denen offenbar auch die erreichten oder verfehlten Tonhöhen
(hier P. Leu mit dem Autor) nachbesprochen ….

… und wichtige weitere Erledigungen abgehakt wurden (Herr Ehret gemeinsam mit Herrn Pleuter).

Abschluss war ein rauschendes Abschiedsfest. Außer den Sopranen …

… war auch der Reiseleiter und Englischlehrer Herr Pleuter ein gefragter Mann.

Die Abreise sorgte in der Folge für herzzerreißende Szenen mit der walisischen Mädchenwelt beim Besteigen des Busses.

Anfang der 70-er Jahre stellte das Kolleg den Schauspieler und Opernsänger Adalbert Kemna ein, um eine freiwillige Sprecherziehung anzubieten, über deren erfolgreiche Absolvierung auch ein Zertifikat ausgestellt wurde. Wir lernten etwa, bei dem berühmten Satz „Barbara saß nah Abhang, sprach gar sangbar zaghaft, langsam: Was hallt am Waldbach nah?“ die Zungenspitze bei allen „A“s an der Innenseite der unteren Schneidezähne zu halten.

Öffentlichkeitswirksam wurde die pädagogische Maßnahme durch einen Abend mit Stücken des Absurden Theaters beim Pfingst-Elterntreffen. 

Die Schlafsäle für die Mittelstufe waren Ende der 60-er Jahre teils noch um die 30 Betten groß und eine Brutstätte für jede Art von Blödsinn – beileibe nicht nur Kissenschlachten. Diese leicht pietätlose „Aufbahrung“ einer vermeintlichen Mordleiche fand beim aufsichtführenden Präfekten Pater Zieher wenig Gefallen und endete, da der ganze Schlafsaal auf die Frage nach dem Urheber standhaft schwieg, mit einem einstündigen nächtlichen Strafstudium im Pyjama. 

Unser Genius loci dürfte in diesem Raum, dem „Studium“ der 4. Abteilung 1968, noch herumwabern; immerhin verbrachten wir dort Frühstudium, Hauptstudium, Abendstudium und am Sonntagvormittag auch noch das Briefstudium, außerdem zumindest bei schlechtem Wetter auch viel Freizeit. Es galt „My Pult is my castle“; das war eigentlich der (einzige) Kern der Privatsphäre. Beim Briefstudium wurden wir mit der Lieblingsmusik des Präfekten malträtiert – bei Zieher war es, jawohl, Joan Baez.

Fasching 1969: Die Abteilungen hatten Spielsäle, aufgereiht im Kellergang unter den damaligen Sheds, und jede Abteilung überlegte sich eine eigene Gestaltung und ein Angebot, das auch der Abteilungskasse zu Einnahmen verhelfen sollte, weswegen Getränkekonsum nirgends fehlen durfte. – Richtig gelesen: auch Bier und Whisky White!

Die Schriftgrafik der Werbeplakate war vom selben Zeitgeist inspiriert wie der Aufdruck auf dem ersten Kollegspulli. 

Wandertage (hier die Klasse 8b des Jahrgangs 1968/69) führten in für uns so desparat abgelegene Naturjuwele der Umgebung, dass sie sich nur durch lautes Absingen unzüchtiger Lieder und den Konsum ebenso selbstverständlich verbotener wie dennoch mitgeführter Genussgifte ertragen ließen. Wie viel unser Klassenlehrer Foidl davon mitbekommen hat, entzieht sich meiner Kenntnis

(Fotos : Archiv des Autors)

Es war aber wichtig, darüber Bescheid zu wissen, vor allem deshalb, weil in der Zeit, über die ich hier schreibe, alle Gottesdienste auch noch von größeren Ministrantengruppen verschönert wurden. Davon taten nur einige wenige am Altar selbst tatsächlich vorkonziliaren Dienst: Messbuch von rechts nach links bringen und umgekehrt, Wein und Wasser andienen, Weihrauch verbreiten, u.s.w. Die meisten führten nur liturgische „Truppen-Bewegungen“ durch, so nach der Art: mit Kerzen einziehen, mit Kerzen wieder raus, ohne Kerzen wieder rein, dann wieder raus, schließlich wieder mit Kerzen rein und so weiter und so weiter.

Heutzutage mag es ein raffiniertes System von Kameras und Bildschirmen möglich machen, den Organisten informiert zu halten. Damals gab es nichts davon, auch ein System von Spiegeln hätte die weite Distanz nicht überbrücken können. Dennoch musste der Organist wissen, wie weit die liturgischen Handlungen waren, ob vielleicht noch eine Strophe zu spielen sei oder eine Zwischenmusik doch schon zu einem Ende kommen sollte. Deshalb wurde es eingerichtet, dass ein liturgieerfahrener Schüler dazu bestimmt wurde, in der Rotunde hinten, oben auf der Galerie, über den Altaraufsatz hinweg Zeichen zu machen, was an der Orgel zu tun sei: ausgestreckte Arme = weiterspielen, Arme nach oben = abschließen. So, wie ein Polizist, wenn eine Ampel ausgefallen ist.

Der dafür Verantwortliche hatte auch vor der Heiligen Messe die Tafel mit den Liednummern zu bestücken und dann, bevor er nach oben auf die Galerie ging, diese aus der Sakristei nach vorne zu bringen und auf den Sockel der rechten Säule abzustellen. Die Tafel war groß, weil die Nummernplättchen eine entsprechende Größe haben mussten, damit sie jeder in der Kirche erkennen konnte. Sie war deshalb auch schwer, weshalb allgemein darauf geachtet wurde, dass der jeweilige Verantwortliche stark genug war, sie mit einer Hand nach vorne zu tragen und aufzustellen, ohne zu zittern oder einzelne Plättchen herausrutschen zu lassen, denn die schwere Tafel konnte die ganze Strecke von der Sakristei bis zur Säule nicht immer ganz gerade gehalten werden.

Das alles war eine wichtige, sehr verantwortungsvolle Aufgabe. Etwa 1962 wurde mein Freund Rolf, ein ehemaliger Oberministrant, damit betraut. Zusammen mit unserem Freund Henning besprachen wir alle Aspekte, die mit dieser Aufgabe verbunden waren und erkannten sehr bald ein Problem: Was würde wohl passieren, wenn es dem Rolf dort oben zum Beispiel schlecht würde und er keine Zeichen mehr geben könnte; dann würde ja der Organist ewig weiterspielen, was aber wiederum für Herrn Ehret, unserem Musiklehrer und Organisten, nicht zumutbar gewesen wäre.

Als Lösung konnte nur dienen, dass Rolf einen Ersatzmann bräuchte, der ebenfalls schon von Anfang an und die ganze Zeit bei ihm oben auf der Galerie sein musste, um notfalls übernehmen zu können. P. Rektor stimmte diesem Vorschlag zu, dass Henning für diese Aufgabe der Richtige sei. Aber vorausdenkend, wie wir erzogen waren, erkannten wir, dass ja auch ihm etwas hätte passieren können. So wurde uns klar, dass die Situation nur dann befriedigend gesichert werden könnte, wenn drei Mann auf der Galerie zu Verfügung stehen würden – und der dritte Mann war von da an ich.

Problem erkannt – Gefahr gebannt.

Oben gab es in einer von unten nicht einsehbaren Ecke eine bequeme Bank, auf der man sitzen konnte, wann und solange man wollte, wo man auch leise schwätzen konnte, wenn die Predigt langweilig war. Zum Glück ist natürlich nie etwas vorgekommen, was den Einsatz des Stellvertreters oder des Stellvertreter-Stellvertreters nötig gemacht hätte. Allerdings ergab es sich einmal an einem Pfingstsonntag, dass Rolf im Chor singen und Henning überhaupt nach Hause fahren würde – aber da war ich ja da. Die Aufgabe war leicht, weil nur der Chor während der Messe singen würde, und deshalb weder eine Liedtafel aufzustellen noch der Verlauf der Liturgie zu beobachten war. Auch beim Schlusslied „Großer Gott“ waren von vornherein drei Strophen Gesang festgelegt worden, der Auszug sollte dann während des Orgelnachspiels erfolgen, dessen Dauer ebenfalls feststand. Es war also nur ein schöner, feierlicher Gottesdienst zu erwarten.

Schon am Samstag hatte mich dann jedoch einer meiner Freunde darauf angesprochen, ob seine Eltern vielleicht ausnahmsweise den Gottesdienst auf der Galerie mitfeiern dürften, da sein kriegsversehrter Vater nicht knien konnte. Zwischen den Säulen des Doms konnte er zwar sitzen, hätte aber nicht viel miterleben können. Ich war einverstanden, verwies aber an das Rektorat, um auch dort die Zustimmung einzuholen. Nachdem diese erteilt worden war, führte ich am Sonntag die Eltern auf die Galerie. Dort blieben wir drei dann allerdings weit voneinander getrennt und nachdem ich ja eigentlich gar nichts zu tun hatte, kniete, stand und saß ich halt auch nur so, wie es liturgisch für alle Gläubigen üblich war.

Schließlich ging der Festgottesdienst seinem Ende entgegen und das „Te Deum“ wurde angestimmt, das ich besonders gerne singe. Ich stellte mich dazu in der Mitte an die Balustrade, bereitete schon während des Vorspiels meine Arme aus, da der Organist ja sowieso nicht darauf zu achten hatte, und sang falsch, aber aus vollem Halse mit. – Man hätte mich ja unten während des allgemeinen Gesanges auf keinen Fall hören können.

Nach dem Ende der dritten Strophe und dem Auszug von Ministranten und Priesterschaft machten sich dann auch die Eltern meines Freundes an den Abstieg; ich räumte noch etwas weg und traf sie dann im Gewusel nach dem Hochamt auch nicht mehr wieder. Als aber dann am Abend ihr Sohn zurück in den Schlafsaal kam, schüttete er sich aus vor Lachen und erzählte, dass seine Eltern ihm davon berichtet hätten, wie tief beeindruckt sie von der inbrünstigen Frömmigkeit gewesen wären, mit der ich den Lobpreis gesungen hätte: laut, sogar mit weit geöffneten Armen, wie ein Engel.

Ein sehr freundliches Lob – aber natürlich völlig unberechtigt. Ich war – und bin – ja nicht unfromm, aber tatsächlich in punkto Frömmigkeit doch ein ganz „Kleiner“. Aber seitdem reflektiere ich immer die Orgel-Ampel, wenn gesungen wird:

„Dich, Gott Va-ater, a-auf dem Thron,
loben Gro-oße, lo-oben Kleine,
Deinem a-eingebor-hornen Sohn
singt die ha-eilige-e Gemeinde,
und sie ehrt den Heil’gen Geist,
der uns sa-einen Tro-ost erweist.“